jueves, 24 de diciembre de 2009

DULCAMARA Concept

DULCAMARA concept from mario anselmi on Vimeo.

No sé muy bien cómo, tropecé en Vimeo con este video que se titula precisamente DULCAMARA Concept. Lo cierto es que casi nunca busca uno lo que finalmente encuentra: Me gustó este video de Mario Anselmi, su música y la belleza de sus imágenes en blanco y negro. Con él me permito felicitar a mis náufrag@s y amig@s que hayan tenido a bien arribar por aquí huyendo del resplandor navideño. No soy nadie para aconsejar, así que echo mano de algunas perlas de sabiduría:

No desprecies a nadie. Hasta un átomo hace sombra.
(PITÁGORAS)

lunes, 21 de diciembre de 2009

Microficción #1 Del revés


Tanto tiempo pasó el veterano trapecista colgado del techo que un día comprobó horrorizado que –incluso de pie- seguía viéndolo todo, escenario y público, bocabajo.

jueves, 10 de diciembre de 2009

Castaños


El otro día, entre una espectacular sinfonía cromática de castaños, una imagen fugaz, un destello que te sacude el alma: un sombrero de fieltro marrón, una perra negra puro nervio y un amigo. En algún lugar, rodeado de tus amigos y de tus queridos y viejos castaños cordobeses, nos despedimos amigo mío. Esta imagen y este haiku es para tí, Rafa.

Entre castaños
tus cenizas al viento
al vuelo, tu sombrero.

martes, 8 de diciembre de 2009

Las islas de Lolo Pavón

Mientras sigo merodeando la isla y replanteándome algunas cosas, quisiera reparar algo. Hace algún tiempo me planteé la creación de mi Museo Imaginario .Muchas de sus paredes permanecen aún paradójicamente vacías, muchas estancias aguardan. Silencios y ausencias. El tiempo es cruel e impone sus credenciales. Pero hay algo -más bien alguien- que bajo ningún concepto puede faltar y no me perdonaría hacer las maletas rumbo a otras ínsulas o destinos digitales sin hacerle el huequecito virtual. Me refiero a la pintura de mi buen amigo Lolo Pavón, a quien conocí en mi época de estudiante de Bellas Artes, allá por los primeros 80. Compañeros y amigos, compartimos casas, talleres , inquietudes e incertidumbres de futuro. Felizmente en su San Fernando natal (aquella legendaria Isla de León) continúa pintando y no sólo eso, también compone música y hace pinitos con el cine y el cortometraje. Me he permitido tomarle prestadas algunas de sus obras y hacer con ellas este pequeño y modesto homenaje en forma de vídeo.


Lolo en Ínsula Dulcamara from Manuel Pérez Báñez on Vimeo.

martes, 1 de diciembre de 2009

365 crónicas de instantes en Ínsula Dulcamara

Hace escasamente un añito que esta ínsula se animó a salir a flote en el inmenso y tumultuoso océano de la blogosfera. Un año que es más que la suma de los 365 días del calendario. Un año en la vida de un blog da para mucho, para muchas crónicas, para muchos instantes, para muchas grandes y pequeñas historias. Para muchos encuentros y desencuentros. Entrando en el terreno de lo personal este año insular ha estado marcado por una dolorosa ausencia a la que intenté sobreponerme escribiendo en El silencio de la vieja Singer de mi madre. Me sirvió de terapia y plataforma para experimentar con nuevas formas creativas con mis Poemas Visuales. Intenté en vano que prosperara la colaboración en mi Catálogo de Imposibilidades Artísticas. Momentos de caída libre en los que quise abandonar la isla, me alié con ángeles y demonios en mis Crónicas desangeladas , me construí y poblé de sueños y recuerdos un Museo Imaginario, me adentré en el misterio de los fractales con mis Creaturas psichoAbisales y otros vídeos experimentales, publiqué algunos de mis modestos cortometrajes, muchos de mis haiku y antojikus y tantas otras cosas que ahora sería largo enumerar. Sí, un año en Ínsula Dulcamara da para mucho...

Si para algo ha de servir este post es para agradecer a quienes han naufragado y dejado su huellas y sus comentarios por aquí con frecuencia o de tarde en tarde, a Nanny Ogg, a Chelucana, a Pedro Villarubia , a Manuel Valera, también a Javi, a Rafa, a Oriana y resto de amig@s de esa de olla en ebullición literaria permanente que es Ficcionario. Y por supuesto, a mis paisanos y a otros tantos y tantas que sé que se pasan a menudo, en silencio, sin hacer ruido. No importa. A todo y a todas, gracias. Este video es mi regalo, es mi gratitud por estar ahí.


jueves, 26 de noviembre de 2009

Nada

Hoy me he propuesto escribir nada. Ningún tema. Nada de lo que hablar: nada que pensar. No poseer, no conservar, sólo estar presente y ausente a la vez , hacer de la vida una crónica continua de instantes. Como el espejo. Como el haiku, una latencia. Como dice Chuang-tzu El hombre perfecto usa su mente como un espejo. No aferra nada, no rechaza nada. Recibe, pero no conserva. ¿Filosofía Zen? Tal vez, si alguien sabe lo que es la filosofía o lo que es el Zen. El día que se sepa filosofía dejará de ser filosofía y Zen dejará de ser Zen. Yo no sé. Nadie sabe . Por una vez dejar de usar las palabras de siempre, con las que pensamos, con las que colgamos como clavitos las ideas aquí y allá. La música y el arte y la naturaleza y el cosmos pueden merodear ese punto suspensivo, ese instante fugaz discernido en el aire como el trazo de vuelo de las aves o la delicada y efímera belleza tatuada en las alas de la mariposa, que nunca parece tener prisa, que nunca parece tener nada salvo la urgencia de vivir sus días contados. Hoy nada me he propuesto. Éste vídeo ¿zen? tal vez tenga la culpa o no tenga la culpa de nada, porque escribí esto pensando en nada.

domingo, 22 de noviembre de 2009

Tiempo de leyenda

Hace unos días pasaron por la 2 de Televisión este magnífico documental conmemorativo del 30 aniversario de la grabación en 1979 del disco "La Leyenda del Tiempo" de Camarón de la Isla. Una obra que revolucionó el mundo del flamenco y abrió muchas vías y cientos de caminos a jóvenes músicos. Criticada por los puristas en su momento y devueltos los discos por muchos aficionados gitanos que decían que no era un disco de Camarón, se convirtió en un referente del nuevo flamenco. El tiempo construye sus leyendas. Camarón y este disco forman parte de ella.
DURACIÓN: 56': 50'' REALIZACIÓN: Marina Collazo DIRECCIÓN: Pablo Leis

Documental ’Tiempo de Leyenda’


miércoles, 11 de noviembre de 2009

Museo Imaginario: Bendito Machine

Estos tres cortos de animación flash en 2D me encantan, qué le voy a a hacer: rebosan modernidad, arte y creatividad a raudales en su aparente sencillez, al estilo de los ancestrales teatros de sombras chinescas y turcas. Me los reservo para la filmoteca de mi Museo Imaginario. Dice la crítica especializada que Bendito Machine es una de las más sorprendentes experiencias de animación a las que uno puede asistir en la red. Su creador Jossie Malis, en esta interesantísima entrevista nos habla de su trabajo y experiencia en la animación. Así que, a la espera de que mis ilustres náufrag@s recalen por estas playas insulares, me quedaré disfrutando de esta bella triología de animación.

BENDITO MACHINE I



BENDITO MACHINE II



BENDITO MACHINE III

martes, 3 de noviembre de 2009

Deathbook: larga vida online

Papiro egipcio del Libro de los Muertos

No es casualidad que noticias como ésta salten en señaladas fechas de “tosantos”, flores y cementerios. La muerte es un negocio “floreciente” como bien saben las funerarias y aseguradoras en nuestro país. Y lógicamente también es negocio – como casi todo- en Internet. Lo leía este fin de semana en El País Semanal en el artículo de Cristóbal Ramírez titulado “Facebook desde la tumba” de donde extraigo este párrafo
“…existe vida (online) más allá de la muerte. Las redes sociales han conseguido lo imposible. Éste es el panorama en los últimos años: personas de todas las edades que se queman las pestañas frente a sus blogs y fotologs, que están enganchados al Twitter, que dan cabezadas ante el Facebook, que exhiben sus pensamientos, sus aficiones, sus enfados, su odio al jefe, los tonteos con el ligue? Su vida. El diario ya no se esconde en el último hueco de la mesita de noche, sino que está en Internet a la vista de todos. Y tenía que ocurrir: algunos de los usuarios están muriendo. Cientos de relaciones virtuales se esfuman. La red social queda en un limbo. Por eso hay quien reivindica el derecho a preparar la muerte como quien prepara la vida. Desde Internet. Es el fenómeno Deathbook”
Ciertamente el fenómeno te deja pensando. ¿A dónde irá a parar la agitada vida digital de miles, millones de usuarios que tarde o temprano dejan esta vida real? ¿Qué será de todos esos retales y rastros de vidas virtuales (tus historias, archivos, correos, comentarios, contraseñas, fotos, vídeos, etc.) que has ido dejando en sitios como Facebook, Twitter, MySpace, blogs, gmails, hotmails y demás redes, servicios o lugares virtuales? ¿Qué vida online les esperan? Como ya hicieran los egipcios en el albor de los tiempos, hoy mucha gente previsora no quiere dejar la casa sin barrer y busca la ayuda de “servicios” especializados en gestionar su “continuidad” no en el más allá sino en la red y en la virtualidad de internet para que su abandono físico de este mundo al menos esté compensado con una larga y ordenada “presencia” online.

Porque de eso se trata, del viejo y ansiado fantasma de la inmortalidad: prolongar la vida más allá de nuestras limitaciones físicas y biológicas. Lo que los cosméticos y la cirugía no pueden sino maquillar, Internet lo sirve en bandeja de plata: la inmortalidad a un módico coste mensual o anual, dependiendo del tipo de inmortalidad o
testamento virtual que desee el cliente y por supuesto, de su cartera.

El asunto tiene su lado macabro, aunque imagino que también tendrá o podrá tener su lado bueno. Como el caso reciente ( no ya virtual, cierto) de la niña que después de morir dejó como testamento notitas de agradecimiento a sus padres y hermanos escondidas por toda la casa y que parece ser , van a ser ( o han sido ya) editadas en un libro para recaudar fondos contra el cáncer. Tal vez no de la misma forma y con el mismo sentimiento, pero muchas personas ven que pueden utilizar la omnipresencia de Internet y las redes sociales en nuestras vidas para legar también a la posteridad mensajes, epitafios y recordatorios a los suyos por medio de estos negocios “funerarios” virtuales tipo Deathbook. Un hijo X puede escuchar o ver en vídeo a su padre fallecido felicitándole puntualmente para su cumpleaños en facebook o darle instrucciones para llevar adelante el negocio familiar o tal vez aconsejándole acerca de la conveniencia de determinadas compañías. O bien, una persona Z puede revelar un secreto largamente ocultado a sus allegados más íntimos o simplemente gastar bromas “de ultratumba” o buscar la provocación, continuando "virtualmente" su pasado bromista o transgresor en la vida real . Por supuesto, también -como no- hacer testamentos virtuales apoyados por toda la parafernalia digital: Blogs, videos confesionales, fotos, documentos, legados, deseos, etc. Todo vale, tanto en la viña del señor como en este pañuelo sin bordes y sin lágrimas que es Internet. Lo dicho, larga vida online.

martes, 27 de octubre de 2009

Mi sueño en música

"Naturaleza muerta con guitarra" Picasso (1924)

Decía
Jean Cocteau en Opio que su sueño en música era escuchar la música de las guitarras de Picasso. Como tantas cosas que uno no sabe, no sabría decir cual sería mi sueño en música. Tal vez poder escuchar el saxo de Charlie Parker en el Birdland de los años cuarenta, tal vez volar como la primera vez que escuché en vinilo el Ummagumma de Pink Floyd o tal vez mi sueño pudiera reducirse simplemente a saber tocar algo de mi propia música, suponiendo que tuviese ese don o esa habilidad. El caso es que, volviendo a Cocteau y sus delirios de opio, me atrae especialmente ese hipotético sonido de estas guitarras imposibles y multifocales del genio malagueño. Puestos a imaginar tendrían un sonido parecido al que tendría esta guitarra "real" llamada, como no, "Picasso"


¿Qué sonido puede sacarse a esta singular guitarra cubista? Pues oigamos a Pat Metheny en el Festival de la Guitarra de Córdoba en el año 2007 como toca a "Picasso", una guitarra que reune a cuatro modelos distintos de este intrumento. No sé que opinaría Cocteau. Tal vez fliparía o tal vez le destrozaría su sueño....





sábado, 24 de octubre de 2009

Poesía vertical

DSC00147

Nuevamente en la calle Socorro de Sevilla encuentro graffitis con frases como la que aparece en esta fotografía, la mar de sugerentes y poéticas. Y además, en la misma pared donde no hace mucho me topé con esta otra, a la que ya le dediqué hace algún tiempo algunas palabras:


calle socorro (Sevilla)

jueves, 15 de octubre de 2009

Milk

"MILK" es un proyecto audiovisual del artista francobelga Bastien Roger. Sus muchas interpretaciones y su calidad artística me han hecho fijarme en él. Construimos nuestra vida con trozos, con experiencias de vida que vamos coleccionando en nuestra memoria y colocando en nuestra piel como un orgánico decoupage . Pero llega un momento en que decidimos recuperar la sencillez de cosas y colores que perdimos por el camino...

MILK from www.bastienroger.com on Vimeo.

jueves, 24 de septiembre de 2009

Ya estan aquí...las setas



Llega el otoño y haciéndose rogar, un nuevo post. Y con ambos, una de las protagonistas típicas de esta estación junto a la sinfonía de ocres de los bosques, la berrea, las castañas y la caída de las hojas. Después de las tormentas del final de agosto y de los aguaceros de septiembre estas misteriosas criaturas, que son los "gnomos de la gastronomía" -que diría Manuel Vincent- sacan sus variopintos sombreros entre la hojarasca podrida de los robledales, castaños, pinos o pastizales. Estas criaturas no son otras que las setas o dicho con más propiedad, los hongos. Y voy a compartir, ya puestos, con mis querid@s náufrag@s una de mis grandes aficiones: la Micología. Para nada soy experto, sólo un aficionado senderista que sale al campo a pasear y a maravillarse con la diversidad y generosidad de nuestra madre naturaleza. Y si se soluciona de paso una suculenta cena con un revuelto de "pies azules" (Lepista Nuda) o "gallipiernos" (Macrolepiota procera) rebozados , tanto mejor que mejor.



Los hongos siempre han estado ahí, mas o menos visibles, mas o menos grandes o mas o menos microscópicos. Están presentes en el pan (levaduras) de cada día y en la cerveza ( lúpulos) de cada noche. También en nuestras benefactoras medicinas (penicilina) y por supuesto, en las mesas de los grandes gourmets (trufas, boletus,...).
Aparte de las típicas setas con pie y sombrero encontramos especímenes como estas "Lágrimas Rojas" (Hindellum ferrugineum)


O de caprichosas formas (y nauseabundo olor) como ésta otra del género Clathrus


Estuvieron mucho antes de que aparecieran los primeros seres vivos y con toda seguridad, nos sobrevivirán cuando, llegado el día, nos extingamos de la faz de la tierra. Desde la antigüedad, el misterio de las setas ha intrigado e interesado a los seres humanos, ya sea por haberles tenido miedo y respeto o por haberles servido de alimento. Nuestros antepasados que vivían de la recolección y de la caza, ya intentaron consumirlas con sus inevitables riesgos y peligros. Pronto aprendieron a distinguir las que se podían comer de las que eran fatalmente mortales o producían graves intoxicaciones . También descubrieron curiosas propiedades alucinógenas o medicinales en muchas de ellas. Por ello fueron imprescindibles en muchos rituales chamánicos y están presentes en multitud de leyendas e historias de la antigüedad, muchas de las cuales aún perduran en determinadas culturas y pueblos en distintas partes del mundo.


Tal vez esta curiosidad y veneración se deba a la forma caprichosa en que aparecen, crecen, se reproducen e igualmente desaparecen, normalmente tras las primeras grandes lluvias después del seco verano. Un mito nórdico las equipara, por ejemplo, con las "hijas del trueno". Cuenta la leyenda que en las noches de tormenta el dios Odín cabalgaba a través del cielo perseguido por los demonios; en esta persecución cada vez mas estruendosa, una baba de sangre caía de las fauces de su caballo y en el momento que tocaba suelo crecían setas venenosas rojas y blancas. Sin duda debe referirse a la, tal vez, más "famosa" y conocidas de las setas, la seta del bosque por excelencia: la Amanita Muscaria, seta muy "solicitada" desde la antigüedad, presente en los cuentos infantiles, en las pócimas brujeriles y aún buscada por muchos incautos que insisten en ver la séptima cara al dado consumiéndola por sus pretendidas propiedades alucinógenas. Ahora bien. Ojo. Con las setas, incluso con las que son sobradamente conocidas, hay que extremar las precauciones. La variabilidad de toxinas en una misma seta puede depender de muchos factores: el clima, el tipo de suelo , la vegetación circundante u otras variables locales.


En la Amanita muscaria por ejemplo están presentes en proporciones variables distintas toxinas como la muscarina, la micoatropina o la bufotenina, ésta última responsable mayoritaria de sus efectos alucinógenos, acompañados de cierta euforia, embriaguez y finalmente somnolencia. Pero si predomina la micoatropina, la cosa puede revertir en desagradables efectos gastroinstestinales , vómitos, disentería, sudoración, salivación abundante o un descenso radical del ritmo cardíaco. Como ven, querid@s náufragos, ninguna tontería. Este halo de misterio hace que frecuentemente se asocien los hongos a poderes malignos y oscuros y esto propicia en cierta forma que se encienda la imaginación popular, especialmente a partir de los tratados y herbarios de la Edad Media, con todo un elenco de creencias, supersticiones y fabulaciones que han calado hondo en la cultura popular, como aquella que dice que las setas comidas por larvas y caracoles son comestibles. Un disparate: la Amanita Phalloides - la más mortal de las setas venenosas- es comida sin problemas por estos animales, que disponen de enzimas que pueden digerir las letales toxinas de esta seta. Por cierto, con esta seta se dice que envenenó Agripina (ya saben, la madre de Nerón) al Emperador Claudio, pues conocida era la enorme veneración que sentían los romanos por las setas, especialmente con una: la Oronja , la exquisita Amanita Caesarea, la amanita de los césares (que por la Sierra de Aracena onubense llamamos Tanas). Entonces deciden prepararle un "plato combinado", en el que la mayor proporción era a base de la temible oronja verde (en la foto jóven ejemplar de A.Phalloides), hábilmente enmascarada con la oronja verdadera. Contaré toda la historia en otra ocasión porque da mucho juego y posiblemente, si consigo robar tiempo al tiempo, en futuros post compartiré otras muchas historias que rodean al fascinante mundo de los hongos para quien las quiera leer. Y para terminar dejo un impresionante vídeo de la serie Planet Earth de la BBC. La fotos, de un servidor (excepto la A. muscaria, que es de Google images porque las mías no las encuentro ahora entre mis archivos fotográficos).


miércoles, 9 de septiembre de 2009

Diálogos en Septiembre

Poco a poco este mes de Septiembre se abre paso entre la canícula estival que se resiste a abandonarnos por estas tierras al sur del sur. Llegan las consabidas rutinas de siempre: la tiranía de los horarios, el trabajo, las compras, la vuelta al cole de los hijos, los papeleos, las tareas y los propósitos de enmienda que quedaron pendientes antes del verano, las reformas (a IKEA otra vez) y eso sí, los reencuentros y los lugares comunes. Atrás queda, en fin, un verano que deja- en mi caso- un inmenso vacío por la dolorosa ausencia de algunos de mis seres queridos. Así las cosas, con la llegada de este mes de moscas , vendimias y libros nuevos, nuevos retos y proyectos profesionales me reclaman. Tal vez deba dejar mi querida Ínsula Dulcamara abandonada a las borrascas y tifones de la blogosfera. Malos tiempos para la lírica que cantaran aquellos Golpes Bajos de los ochenta. Me entristecería porque en el fondo ya forma parte de mi propia geografía y de mi cartografía sentimental . Mientras me lo pienso, comparto con mis náufrag@s eventuales y habituales un pequeño y refrescante montaje de vídeo que hice durante el verano, en el fondo como una simple forma de gratitud -como ya apunté hace unos días - hacia los pequeños -e infravalorados, a veces- placeres de la vida:

Diálogos con el agua from Manuel Pérez Báñez on Vimeo.

jueves, 3 de septiembre de 2009

Peonza

Éste es otro de mis cortos más experimentales, conceptuales casi. En su extrema simpleza (una peonza -o trompo como lo llamamos por aquí- que lentamente agota su baile) creo encontrar mil y una sugerencias, mil y unas reflexiones acerca de todo cuanto nos rodea y rodeamos : las vueltas de la vida, la muerte, la rutina, el tiempo,...Tal vez estas palabras estén de más: a fin de cuentas es sólo un trompo que baila.


Peonza
Cargado por manuelblog.

lunes, 31 de agosto de 2009

Colores, al viento

Hace como un año que compré de segunda mano una pequeña y sencilla videocámara digital de andar por casa : una Sony Handycam con disco duro, para más señas. Apenas si la había usado más allá de los típicos registros y eventos familiares o escolares. Este verano me propuse experimentar con nuevas formas de contar historias, de expresar emociones y sentimientos o simplemente dar rienda suelta al placer de narrar con imágenes robadas al tiempo. Filmar como muestra de gratitud hacia las cosas de la vida. Con fotografías ya lo he hecho en muchas ocasiones, no así con el vídeo. No hace mucho que me entusiasmé con la experimentación fractal. Varios de mis "cortos" ya circularon por algunas redes como twitter o facebook, pero me apetecía que también estuvieran aquí, en la sala oscura de Ínsula Dulcamara. El primero es "Colores" , la crónica en imágenes de una típica tarde norteña en la huerta de la casa, con algo de viento sur ( que también es como he llamado a mi "productora" virtual) y mi hijo enfrascado con pinturas en la magia de los colores:

Cargado por manuelblog.


El segundo: "Mar Cantábrico", esperando el atardecer en los abruptos acantilados de la costa cantábrica, con la mirada perdida en el mar y en tristes y recientes recuerdos familiares:

martes, 25 de agosto de 2009

Mapas

Facsímil del segundo atlas catalán, de Jafudá Cresques, 1389

Hubo un tiempo ( de cruzadas, encubrimientos y descubrimientos ) en el que se pregonaba a los cuatro vientos aquello de que la fé movía montañas. Y al mismo tiempo, entre tanto ejercicio espiritual y tanto movimiento tectónico-teológico, los cartógrafos se desesperaban por no poder trazar un mapa fiable y definitivo de la compleja y agitada geografía humana. Y es que los mapas no sólo eran dibujos minuciosos de la piel del mundo sino que suponían para el esforzado cartógrafo la ardua tarea de representar el mundo conocido y gran parte de nuestra condición humana sobre un pliego de papel.

Especialmente, desde la cosmovisión que dieron lugar al tipo de mapas que los cartógrafos crearon en la época de los grandes descubrimientos: las ideas religiosas, la percepción del espacio, la exotización y fantaseo de lo ajeno, la monstruosidad y demonización de lo desconocido, los valores sociales o las categorías culturales. Para ello recopilaban cuanta información pudieran recabar de marinos, viajeros y comerciantes para anotarlas con la mayor precisión científica sobre sus cartografías aunque -con clara herencia del Medievo- no renunciaron a dar rienda suelta a la imaginación más desbordante a la hora de incluir extrañas criaturas y monstruos fantásticos, sobre todo en el ámbito de la "terra incognita" y el mar tenebroso, como estos que aparecen más abajo


Cierto que muchos mapas dieron nombre y forma a nuevos continentes y lugares, pero no menos cierto que supusieron de hecho ( y "por derecho" divino autoadjudicado) la desaparición de muchas culturas, de nombres ancestrales que los lugareños y nativos asignaron a sus tierras, lugares, animales, ríos o montañas , dando paso a nuevos topónimos , que a falta de imaginación, calcaron o copiaron del viejo continente: Cartagena de Indias, Nueva Gales del Sur, Nueva Jersey, Nueva Orleans, Nueva York, .....

Muchos mapas se dibujaron (o mejor dicho, se "tatuaron") con la sangre indígena de los pueblos sometidos a sus conquistadores. En definitiva, un mapa era una piel curtida por mil batallas, la feaciente prueba y el documento de una conquista, de una extirpación y de una apropiación. Nunca mejor dicho, el conocimiento -como la tinta del tatuaje- con sangre entra. Tal vez sea por eso que al contemplar algunos de aquellos primeros mapamundis de las nuevas tierras "conquistadas", no sólo vea ríos o cordilleras, sino también la piel de viejas historias, guerras, montañas de dramas y ríos de sangre. No en vano decía el gran cartógrafo flamenco Mercator que los mapas son "los ojos de la historia".


Planisferio realizado por Rumold Mercator, hijo de Geraldus Mercator, 1587

Y todo esto lo cuento porque ya no logro ver nada de nada en los precisos mapas modernos. Porque son mapas sin historias, sólo un revoltillo de venillas de colores para los coches y miles de puntitos con nombres de pueblos y ciudades que posiblemente nunca conozcamos. Hace algunos días compré un mapa de carreteras en una gasolinera , porque en algún momento me desvié de mi ruta , me perdí y acabé tomando un café en un polígono industrial de Miajadas, un pueblo , que de estar marcado en uno de aquellos viejos mapas, aparecería con un gran punto rojo con la forma de un tomate en algún lugar de las tierras de Cáceres ( tierra de conquistadores donde las haya). De hecho, un descomunal monumento al tomate nos da la bienvenida a la entrada del pueblo:



(Las ilustraciones sobre cartografía del post están extraidas de esta página sobre la Historia de la cartografía y de la Wikipedia)

miércoles, 19 de agosto de 2009

Túneles

Boca norte del túnel (desde dentro)

Hay lugares cargados de historia. Lugares llenos de luces y oscuridades. Lugares que invitan a reflexionar sobre el pasado, el destino o la condición humana. Lugares como el Túnel de la Engaña, con una de sus bocas en el corazón de las montañas pasiegas de Cantabria. Cuenta la historia que dicho túnel, el mayor de todos con 6.976 metros de longitud ( entre Cantabria y Burgos) , fue la obra más costosa y emblemática del Santander-Mediterráneo, un malogrado proyecto de la dictadura franquista que pretendía unir directamente por ferrocarril de ¡¡doble vía!! la costa cantábrica (Santander) con la costa valenciana (Sagunto), pasando por Burgos, Soria y Teruel.
Tunel del Morillo

Era, hasta ese momento, el proyecto de túnel más largo de España. En dichas obras emplearon mayormente el sudor y la sangre de muchos presos republicanos y anarquistas de dos Destacamentos Penales de Santander y Burgos (según las fuentes , hay quien habla de mas de 500 reclusos) que , para redimir "sus penas", realizaron estas obras como trabajos forzados, toda vez que cumplieron "su condena" y Franco les concediera el indulto, no fueron pocos los que continuaron trabajando en las mismas: estábamos en plena postguerra y había mucha, mucha hambruna .Para ellos se construyeron en Cantábria y Burgos poblados de barracones, escuelas e incluso, iglesias. La línea no llegó a terminarse nunca. En 1959 las obras se paralizaron porque se consideró que ya no era rentable (50 kilómetros quedaban tan sólo en tierras cántabras para concluir la Línea Santander-Mediterráneo).

Barracones para el Destacamento de reclusos


El resto del trazado se terminó en los años centrales del pasado siglo pero el tramo norte que enlazaba a Burgos con la Vega de Pas y Santander quedó definitivamente abandonado a su suerte. Hoy día se pueden transitar a pie dichos túneles ( en el mayor de ellos, el de la Engaña propiamente dicho, hubo en 1999 un desprendimiento de la bóveda que hizo descartar cualquier intento de restablecer esta vía de comunicación para el tráfico rodado o ferroviario) y contemplar en el corazón de estos valles pasiegos estos vestigios de las distintas infraestructuras que aún se mantienen en pie, como los descomunales barracones de los presos que trabajaban en las obras o la imponente Estación de Yera, suspendida en una impresionante plataforma sobre el río del mismo nombre, en un entorno paisajístico de una extraordinaria belleza, jalonado de verdes praderías y cabañas pasiegas.


Una obra ciclópea y una gran esfuerzo inútilmente desperdiciados. Caminando por la oscuridad actual de dichos túneles entre los socavones, las cascadas de agua y el vuelo rasante de los pájaros que lo habitan uno , si se esforzaba, podía imaginarse escuchar el andar pesado entre las herrumbres y el barro de todos aquellos presos republicanos y anarquistas perforando con sus manos y su dolor el corazón de la tierra , olvidados del mundo y con la mayor de las negruras en el alma, la de haber perdido una guerra que no se debió perder por lo mucho que se pudo ganar.


Caminando por el inicio del Túnel de la Engaña

Cuentan las leyendas que muchos murieron en dichas obras, aunque en esto también hay, como en el túnel, mucha oscuridad. El número de fallecidos también varía dependiendo de la fuente consultada. Las cifras van de 11 a 20 pasando por 15 y 16 e incluso más de 50. Por regla general, estas muertes fueron la consecuencia de la caída y el desprendimiento de piedra a causa de la humedad y las perforaciones. Al mismo tiempo, muchos obreros quedaron marcados para siempre por la silicosis.


Túneles de oscuridad…

Y termino el post con un fragmento de la obra “Dolor” , del poeta checo Vladimir Holan que viene al caso porque también sufrió en carne propia otra de las mayores oscuridades de la historia: la ocupación nazi, el Holocausto y el posterior destino de su país a manos de la URSS que lo declaró poeta maldito por no ceñirse a los cánones estéticos y doctrinales del comunismo soviético.


Terrible es vivir puesto que hay que quedarse
en la aterradora realidad de estos años.
Sólo el suicida piensa que puede salir por puertas
que en la pared sólo están pintadas…
Sangra en mí el corazón de la poesía.


Una última curiosidad: en 2003 se rodó en estos parajes pasiegos la película "La vida que te espera" del director torrelaveguense Manuel Gutiérrez Aragón. En ella se pueden ver los exteriores del Túnel de la Engaña, El Majoral, El Morro y El Morrito (con una escena rodada en su interior). Al mismo tiempo, se rodaron escenas en el interior de los barracones abandonados situados en la boca sur del túnel de El Majoral.

jueves, 13 de agosto de 2009

Puentes


Esta imágen tan bucólica es de un bello paraje próximo a la Cantabria pasiega, cerca de la población de Mirones. Le llaman "Puente Romano" aunque en realidad es una construcción del siglo XV. Ya se ha convertido casi en costumbre acercarnos en familia todos los años a visitarlo y bañarnos a su sombra, en un remanso de cristalinas y frescas - muy frescas- aguas. En mi última visita recordé un haiku de Taneda Santôka donde el puente era metáfora y frontera entre la vida y la muerte. Traducido - con la dificultad que entraña traducir la profundidad de significados de los haikus a cualquier idioma occidental- se leería

El largo puente
que nunca volveré a cruzar
Viento de eternidad


El poeta errante ve próximo su fin. Mira hacia atrás, repasa su fatigosa vida y siente en la cara el golpe de un viento incesante, un viento que lo empuja inexorablemente hacia el final del puente y que nunca más le dejará ya regresar al otro lado. Nos dice: la muerte sólo tiene puentes de ida. Y pienso fugazmente acerca de esta idea : si llegado el momento pudiese elegir el puente que debo cruzar, eligiría uno como este tranquilo puente de Mirones, corto y discreto, con el discurrir del agua cristalina entre las piedras y la brisa fresca de la fronda como testigos últimos del viaje. No sería mal equipaje para el camino de ida...

Ya se. Ciertamente es un haiku triste y dramático. Habría que conocer algo acerca de su autor. Santôka (1882-1940) es el último monje itirerante de la historia de Japón. En uno de sus últimos diarios escribe:
" No soy otra cosa que un monje errante . No hay nada que se pueda decir de mí excepto que soy un peregrino que ha gastado toda su vida de aquí para allá como las plantas que florecen en el agua que va discurriendo de una orilla a otra. Parece patético pero he encontrado la felicidad en esta vida miserable y tranquila. El agua fluye , las nubes pasan sin nunca pararse ni establecerse. Cuando sopla el viento, caen la hojas. Como nadan los peces o vuelan los pájaros, yo ando y ando y sigo adelante..."


Y acabo con otro de sus haiku, que a tenor de mis circunstancias personales - la reciente desaparición de mi madre- me caló hasta el tuétano:

La sensación de que algo falta...
Caen las hojas
(Cita y haikus extraídos del libro de Taneda Santôka "El monje desnudo.100 haikus" de Miraguano Ediciones)

domingo, 2 de agosto de 2009

Creaturas psichoabisales

Mi primera "incursión" seria en la videocreación fractal. La fuente de inspiración ha sido la fauna microbiótica y las extrañas "creaturas" que pueblan los fondos abisales. El resto, la magia de los fractales a partir del software Tiera Zon. La elección premeditada y mayoritaria del blanco y negro es para enfatizar las formas surrealistas e inquietantes de dichas creaturas. Algo ayuda también la música, entre tribal y rave . Pululan el vídeo seres mutantes fruto de complejas formulaciones matemáticas: artrópodos, microbios, hongos, medusa o corales. En éste álbum web de Picasa o en este site de creación arística llamado BetweenCreation se pueden ver a mayor resolución las imágenes que conforman el video y alguna otra más, a las que les he "adjudicado" en base a sus formas nombres científicos bien inventados, bien remezclados de las taxonomías de la Micología, la Microbiología, o la Zoología. Descendamos a las profundidades....

miércoles, 29 de julio de 2009

Matemagia: una familia muy fractal



Mi hijo y yo nos hemos divertido estos últimos días jugando con dos programitas gratuítos para generar fractales. El resultado es este primer vídeo con una recopilación de nuestras creaciones conjuntas. Los programas, infinidad de ejemplos, videos, tutoriales y mucho más pueden verse en EL RINCÓN DE LOS FRACTALES, una red social creada por usuarios aficionados ( ésta es mi página ) en torno al fascinante mundo de los fractales que un científico describió alguna vez como "matemagia", por su conjunción mágica de formulación matemática y arte . Una más que recomendable, terapéutica y refrescante experiencia creativa para sobrellevar (entre otras cosas) estos días de canícula y sopor estival.

domingo, 26 de julio de 2009

Dos Haiku

Rescato estos dos hermosos haiku que mi amigo y vecino Rafael Moreno me dejó tiempo atrás en un comentario a raíz del fallecimiento de su propia madre , cuando este blog comenzó a existir en los mapas de la blogosfera y yo aficionarme a escribir haikus, precisamente en los días difíciles en que supe de la enfermedad que finalmente se llevó a la mía el pasado 11 de Julio. Me gustaron en su momento, pero ahora es cuando los he sentido y entendido triste y plenamente.
Aprovecho el post para agradecer las emotivas palabras que tanto aquí como en otros sitios me habéis dejado. Gracias.

Mi madre se va.
Nada lo puede impedir
salvo mi ensueño.

Dista un suspiro
entre la vida fugaz
y el olvido

viernes, 17 de julio de 2009

El silencio de la vieja Singer de mi madre



De un tiempo a esta parte las aguas que rodean esta ínsula son mas amargas que dulces. Hay momentos en la vida en que suceden cosas, cosas importantes, cosas que marcan un antes y un después en la forma de ver y sentir el mundo. Cosas que tal vez le sucedan -tarde o temprano, esperada o inesperadamente- a todo el mundo. Me refiero al vacío y al punzante dolor que dejan las ausencias, los silencios de nuestros seres queridos. Las lágrimas de la felicidad son dulces pero las del dolor, amargas.

Porque la idea o el sentido de la muerte tiene muchas caras. Es poliédrica en su concepto y no todas las culturas y pueblos la viven, celebran, dramatizan o conmemoran de la misma manera. Pero no me interesa ahora esa parafernalia. De lo que quiero hablar es precisamente de ese amargo vacío, ese extraño retortijón que te produce el dolor de una ausencia, la presencia de un doloroso vacío.

Uno puede sobrecogerse ante la contemplación majestuosa e infinita de la bóveda celeste o abrumarse ante la inmensidad y vaciedad de un desierto, pero la sola visión de aquella habitación "llena" de vida ausente me ha hecho tocar casi con los dedos la infinitud del vacío, el verdadero e invisible dolor de la muerte.

Nunca creí que me sucediera esto. No soy creyente ni profeso religión alguna ni pienso en paraísos ni reencarnaciones. Sólo sé que me sorprendo a mi mismo viendo cómo una extraña porción de mi conciencia se niega a creer que la muerte te arrebate para siempre a un ser querido. Quedan los lugares, los espacios, los objetos, las voces, los ruidos....que te hablan, te susurran cosas con su amargo y definitivo silencio.

Como en la imagen que ilustra el post, veo aún sus gafas y aquella vieja máquina de coser Singer que mi madre tuvo tantos y tantos años, no la que tenía ahora más moderna. Cierro los ojos y escucho el omnipresente ruido del pedal y la rueda de la máquina que recuerdo como gran parte de la banda sonora de mi vida. Veo el ovillo de hilo y en él , el hilo de Ariadna que me ha sacado de tantos laberintos, que me trajo al mundo, me dio un nombre, me cuidó, me vistió, me alimentó y estuvo siempre cerca en las duras y en las maduras, en la cercanía y en la distancia...

Como dolorosos pespuntes en mi conciencia,  repaso aquellas cosas que tal vez debí decirle y nunca le dije, en las cosas que en algún momento o circunstancia de mi vida le hicieron daño, en mis largas ausencias, en mis propios silencios...

Como a la velocidad que cosía la vieja singer de mi madre, mis pensamientos y mejores recuerdos viajan hilvanando una imagen tras otra y dejando el traje de su  vida y su recuerdo inmaterial definitivamente cosido a mi piel...

El pasado día 11 de Julio los ojos maternos que me vieron nacer se cerraron para siempre.

lunes, 29 de junio de 2009

Crónicas Desangeladas ( y III) : [61-90]


Toda vez que mi petición de colaboración en el post anterior quedó un tanto "desangelada" y toda vez que la ínsula anda algo huérfana últimamente de comentarios y visitas, voy a culminar esta serie de crónicas ( ver I y II) y tal vez me tome un descanso por unas semanas en una "ínsula" real del sur de Portugal. Que los ángeles de tierra, mar y aire os acompañen.


[61] Los Ángeles del Coro salvan el negocio gracias a las descargas de politonos celestiales.

[62] Denunció a su ángel de la guarda por acoso, apropiación indebida y allanamiento de morada.

[63] Cuando algo nos sabe a gloria tal vez lleve algo de cabello de ángel.

[64] Aquel demonio tenía carita de ángel.

[65] Los ángeles se licuan en polvo de nube si se reducen a cautividad.

[66] Lógicamente, los ángeles cinéfilos tiene reservadas siempre las butacas de paraíso.

[67] Las aparatosas tormentas de verano tal vez tengan que ver con ciertas incontinencias angelicales.

[68] La espada flamígera era en realidad un arma de destrucción masiva.

[69] El gorrión se cree ángel sobrevolando el interior de las iglesias.

[70] Cuando un ángel muere se enciende una estrella.

[71] Los ángeles no dan de cuerpo, dan de alma.

[72] Los jóvenes ángeles sobrevuelan el cielo nocturno de las discotecas.

[73] Se desconoce el paradero de ciertos cuadros de Caravaggio: se sospecha que fueron robados por jóvenes ángeles enamorados de la arrebatadora y ambigua belleza de los ángeles pintados por el artista.

[74] Los egipcios momificaban a sus ángeles.

[75] El esquizofrénico tenía problemas para conciliar a los ángeles de la guarda de sus personalidades múltiples.

[76] De noche todos los ángeles son pardos.

[77] Un ángel no conoce su reflejo. Una de sus incursiones terrestres favoritas es reconocerse en los espejos.

[78]
En el diván del psiquiatra un paciente dice sentir como baten sus alas tatuadas en la espalda.
-El cosquilleo no me deja dormir- le confiesa.

[79] Un rayo le amputó un ala. A pesar del accidente, pudo seguir volando. A fin de cuentas, volar -para un ángel- es una cuestión de voluntad divina.

[80] Esperó una eternidad a su amada humana. Aún sigue esperando, petrificado en lo alto de la cornisa de la catedral.

[81] El Barroco tuvo una excelente añada de ángeles rollizos y regordetes.

[82] Los colibrís son ángeles pigmeos.

[83] Hay una edad en que los niños y los ángeles son del todo confundibles.

[84] Un "peso pluma" es un ángel anoréxico.

[85] Las fiestas mayores de los ángeles nórdicos siempre acaban en fastuosas auroras boreales.

[86] Amaestró a a su ángel de la guarda y lo dirigía desde tierra con hilo de cometa.

[87] La plantilla celestial rara vez se pone en huelga. De todas formas, siempre disponen de un servicio de ángeles de guarda.

[88] La verdadera afición de los ángeles es el patinaje artístico sobre hielo. Por las noches, entrenan en el frío mármol de las iglesias.

[89] Los gemelos comparten ángel de la guarda.

[90] Si lo creías saber todo acerca de los ángeles es que no has leído las restantes 89 crónicas desangeladas.

sábado, 20 de junio de 2009

Crónicas Desangeladas (II): [31-60]


Segunda entrega de mis crónicas desangeladas que he ido publicando durante estos últimos días en mi Twitter. Quizá no lo comenté en mi anterior post pero por supuesto en comentarios puede ,quien se anime, dejar sus propias greguerías y minificciones desangeladas.

[31] Mucho añoran los Ángeles del Infierno sus atuendos de cuero y el rugido de sus Harley's.

[32] Los ángeles eligen para sus vacaciones exóticos destinos donde siempre hace un tiempo infernal.

[33] El cambio climático afecta muy seriamente a la ecología de los ángeles.

[34] No confundamos el rastro de los aviones con el de los ángeles.

[35] Cuando un ángel se emociona se le erizan las plumas.

[36] ¿Un ángel desplumado tiene piel de gallina?

[37] El Ángel Azul pertenece a una estirpe tintada de ángeles, como los pollitos de colores.

[38] Queso Light Philadelphia: ¡cómo es la publicidad, hasta en el paraíso las angélicas
angustiadas con la dieta !

[39] Mucho hablar del sexo de los ángeles pero hablar de mujeres y alas nos conduce irremediablemente a un anuncio de compresas.

[40] Cuando menstrúan los ángeles vemos bellos atardeceres.

[41] A los ángeles que se arriesgan más allá de sus dominios le cortan, como castigo, las plumas remeras.

[42] Por razones “ de peso", Isaac Newton no es bien recibido entre los ángeles.

[43] Los ángeles enamorados arrullan como las palomas.

[44] Nadie ha visto aún el misterioso cortejo aéreo de los ángeles.

[45] Tiene algo de pelea de gallos la disputa de dos querubines: plumas por todos lados.

[46] Por regla general, los ángeles tienen el colesterol por las nubes.

[47] Después del crimen, el ángel de Abel le dijo al de Caín: ¡esto no va a quedar así, juro por dios que me vengaré !

[48] Un ángel no tiene edad, todo lo más una fecha de caducidad: 33 años y un día (prorrogables)

[49] El cielo sobre Berlín es un buen lugar para avistar ángeles.

[50] No todos los ángeles pueden tener el rostro, el cuerpo y la voz de Marlene Dietrich.

[51] El ángel de la guarda tuvo que abandonar a su custodio: no soportaba ser fumador pasivo.

[52] El caballo Pegasus es un ángel equino.

[53] Las Potestades desfilan en carrozas tiradas por Pegasus.

[54] Con el bolero "Angelitos negros" Antonio Machín inicia la canción protesta contra el Apartheid de la jerarquía angelical.

[55] El Archaespteryx es el fósil de ángel más antiguo que se conoce. Parece ser que el Vaticano discrepa en este punto.

[56] Los ángeles con dotes artísticas hacen esculturas con las nubes.

[57] Competencia desleal: los ángeles se quejan de que todos los pactos se los lleva el diablo.

[58] Los ángeles góticos visten de negro, se maquillan y se mechan de blanco el pelo.

[59] Debía ser el ángel de Chet Baker porque su trompeta anunciaba con un swing angelical.

[60] La peor pesadilla que puede tener un ángel es que lo viole un cisne.


(continuará)

lunes, 15 de junio de 2009

Crónicas Desangeladas (I)


Esta serie de crónicas desangeladas (I, II y III) nacieron de un momento de repentino silencio, de esos en los que se suele decir que "ha pasado un ángel". Desde ese momento dediqué algo de mi tiempo en acercarme con curiosidad hacia estos híbridos alados imaginarios: dónde se esconden , de qué están hechos, qué sienten, de que viven, etc. Curiosamente me aparecían ángeles por todas partes, me perseguían sus imágenes como una sombra. Estas crónicas (algunas de ellas ya tuvieron -y tienen- su primicia en mi twitter) son parte de esta persecución, ángeles irreverentes, desmitificados, desaureolados, reinventados, remezclados, redimensionados, rehumanizados y rescatados de los catecismos y frescos de las catedrales. Pese a quien le pese, sigo sin creer en los ángeles, pero también creo que hicimos bien en inventarlos al menos con alas, aunque para ciertas cosas estos aditamentos de plumas sean más un incordio que una ventaja.

[1 ] Era un secreto a voces : los ángeles son engendros biológicos fruto de la cópula entre Leda y un cisne.

[2] Perseo era un ángel transgénico: sus alas le crecieron anómalamente en los pies.

[3] Los papagayos son ángeles que un día atravesaron el arcoíris.

[4] El Ángelus es la hora del “party” de los ángeles adolescentes.

[5] Nadie- ni siquiera el Vaticano- se ha pronunciado acerca de la sobre explotación infantil de los querubines.

[6] A los ángeles rebeldes les caerá por Ley todo el peso de la Gravedad.

[7] Cada ángel tiene su hombre de la guarda.

[8] Hay ángeles que ahuecan mucho el ala.

[9] También los ángeles tienen un calvario: sin apéndice sexual han de excretar la orina por vía cutánea. De ahí el mentado brillo angelical.

[10] Aquel ángel era el mismísimo demonio.

[11] Los ángeles que se dejan crecer la uñas mutan en águilas blancas.

[12] Los ángeles se reproducen por clonación espontánea: de ahí el parecido que tienen unos con otros.

[13] Por aquello de la genética, para un ángel comer huevos supone un acto de canibalismo.

[14] Cuando limpiaron el cuadro de los Fusilamientos de Goya, aparecieron más muertos tras las capas de barniz: todos los ángeles de los mártires que fueron sorprendidos en el fuego cruzado.

[15] Cuando se va a la caza del ángel hay que apostarse y guardar mucho silencio.

[16] Cuando los ángeles se enamoran, se le caen las alas y les crece el sexo. La cuestión es acertar el género.

[17] El limbo es una marca registrada con la que la iglesia católica certifica la pureza intelectual de sus ángeles de cartera.

[18] En Otoño, los ángeles mudan de alas. Mientras tanto andan desangelados y mezclados con los humanos.En este periodo es cuando mas vulnerables son a las tentaciones de la carne.

[19] No todos los ángeles tienen sus papeles en regla. Como en todo gremio, hay mucho advenedizo. Ojo que no te den liebre por ángel, comprueba la autenticidad del limbo con luz ultravioleta.

[20] El Salto del Ángel es una reserva natural donde los ángeles desencantados se suicidan de forma acrobática.

[21] En los cuadros religiosos, muchas vírgenes aparecen rodeadas de ángeles volantones con boqueras: hay quien los llama querubines.

[22] Algunos papás ángeles son muy cucos: dejan a sus angelitos en las cunas de los humanos. Si te dicen que tu hijo tiene carita de ángel, desconfía pues de tu paternidad.

[23] Las almohadas más mullidas son las de plumón de ángel nórdico.

[24] Con la gripe aviar la población angelical (incluidos arcángeles, serafines y querubines) ha sido puesta en cuarentena.

[25] En luna llena aúllan los ángeles.

[26] Los ángeles alicaídos toman Red Bull.

[27] La cagada de ángel es como la de paloma pero menos corrosiva.

[28] A muchos ángeles los pintan al fresco.

[29] Los ángeles -como los peces en el agua- dejan rastros invisibles en el aire.

[30] Para los gitanos Camarón de la Isla tenía "angel". Lo que no sabemos si allá arriba tendrá "prohibido el cante".

(continuará)

viernes, 5 de junio de 2009

Sal en los ojos y arena en los zapatos: 9 haiku


El mar, la mar, los mares del sur o del norte . La orilla. Una playa. Una tarde. Un día o domingo cualquiera. Horas ociosas y contemplativas. Niños, gentes, pelotas, perros, cometas, agua y arena. Estos son una serie de haiku concebidos con sal en los ojos y arena en los zapatos. Latencias de cosas que pasan, que veo pasar. Estoy allí. Las cazo al vuelo. Con pocas palabras, según esta tradición poética japonesa en tres mínimos versos sin rima de cinco, siete y cinco sílabas respectivamente, el haiku.
(Fotografía: vista en este álbum de Flickr)

contando las olas
que rompen y las que no
un pasatiempo


playa con viento
la cometa pide hilo
corre el niño


deben aprender
geometría aplicada
las aves del cielo


nunca se sabe
si el agua es continente
o es contenida


no suelta el perro
su presa de plástico
atento el amo


sal en los ojos
y arena en el zapato
que no volverá


es invisible
el rastro de los peces
bajo el agua


marea de algas
por los cuatro costados
se huele el mar


la orilla del mar
bate a punto de nieve
sal con arena

miércoles, 27 de mayo de 2009

Diario de un deambulante



Hay palabras que sugieren mucho más que lo que su lectura de sílabas o el diccionario nos cuentan. Deambular es una de ellas. Deambular se define como el acto de andar o pasear sin rumbo predeterminado. Por los avatares que sabemos, no es frecuente que salgamos “a la deriva”. Nuestra estancia en la calle es porque “vamos a” o “venimos de” algún lugar, con más prisa o con menos, pero siempre con un propósito y una dirección. Sin embargo el origen latino del término “de-ambulare” es más sugerente en cuanto hace referencia al paseante que lo hace acompañado única y exclusivamente de sí mismo y de sus pensamientos. Eso es ni más ni menos que un deambulante, un pensador ambulante.

Esta puntualización etimológica viene al caso de un pequeño artículo que me gustó mucho y que leí de casualidad hace algun tiempo en el diario El País. Iba firmado por el escritor Antonio Muñoz Molina bajo el bonito nombre de “Poesía caminada” en el que trazaba una poética glosa acerca del viejo arte del caminar referida a una publicación de un autor inglés. Entresaqué esta frase que me gustó especialmente y apunté en una libreta para recordarla

“Caminando deprisa se atraviesan conversaciones igual que encrucijadas de calles”

Animado por el estímulo del artículo me propuse el sano ejercicio de salir a deambular por los alrededores de mi barrio. Actos intrascendentes de a diario cobraban ahora nuevas perspectivas e incluso me propuse crear un registro de imágenes con la cámara del móvil. Me veo saludando a Ana María, una de mis vecinas, que pocos pueden imaginar que esta menuda y oronda mujer fue una autentica pionera del deporte femenino y una de las primeras mujeres paracaidistas de la gris y machista España de finales de los 50.La foto es de mi vecina en 1960. Su increíble historia ya la conté aquí
Pon fotos sin limite en slide.com GRATIS!!!

Me veo saludando también a otras personas más o menos conocidas, a Juan el pescadero, a las hermanas del kiosco, al librero de la Plaza de los Terceros que coloca algunos libros de viejas ediciones en la vitrina de su establecimiento.

Delante de mí camina un personaje singular de mi barrio. Yo le llamo “el hombre de los trenes” porque siempre va con dos vagones de trenes de juguete, uno en cada mano. Nunca los suelta. Lo que daría por conocer las historias de vida que esconderán esos trenes.



Unos metros más allá está “Casa Alonso” la clásica -y ya escasa- tienda de ultramarinos del barrio con su pizarra y ofertas escritas con tiza en la pared .



Unos pasos más y me veo frente a la vieja y familiar “Droguería Verde”, como la llamábamos popularmente. La de veces que he ido y voy a por materiales. Compraba ya en ella muchos años atrás el avituallamiento de pinturas, pinceles, carboncillos , pigmentos y lienzos en mi época de estudiante de arte. Era más barata que las demás tiendas de materiales.



Enfrente de la droguería, el Bar EME, un sitio peculiar y muy "propio" pero con buenas tapas. Para mi hijo, sirve los mejores montaditos del mundo mundial.



Cruzo la avenida y me encarrilo frente a un edificio que antaño fue Escuela de Bellas Artes, luego Facultad de Filosofía y Pedagogía (donde estudiaron muchos de mis amigos), más adelante pasó a Facultad de Periodismo y ahora nuevamente, un anexo de Bellas Artes. Las vueltas que dan la vida y las piedras de los edificios.



Unas calles más adelante paso frente a otro establecimiento singular, "Artesanía Rodríguez", una tienda de “atrezzo” y complementos para la turística y famosa Semana Santa sevillana: capirotes, cordones, velas y todo lo necesario para los miles de nazarenos de esta ciudad. También un pequeño negocio familiar.



Me enfilo por la larga y estrecha calle Sol, hasta desembocar en Santa Lucía, iglesia desacralizada reconvertida en “Iniciarte”, un espacio expositivo de Arte Contemporáneo ( y que casi siempre veo cerrado).



Me cruzo con algunas de esas pintadas anónimas y llenas de ingenio que a veces aparecen en las paredes. Algunas auténticas maravillas poéticas como aquella a que le dediqué recientemente este post. Pero sobre todo, me cruzo con cientos de caras y de vidas anónimas, atravieso -a la par que las calles y las aceras- sus conversaciones, de las que apenas logro retener una fugitiva frase o si acaso una palabra perdida: adiós, mañana, tengo que, voy a, prima, dinero, hora, tiempo, quedar, piso, etc. No es asunto de fisgonear sino en estar en estado de alerta, despertar los sentidos de la memoria, atento a los estímulos, a los movimientos, a los gestos, al ir y venir de la gente, a la imperfección que marca la rutina de la calle. Es por eso que Muñoz Molina alerta

“…privarse de los sonidos de la calle es un desperdicio tan grande como el de los regalos de la vista”

¿Nos damos cuenta? En la calle, en el autobús encontramos cada vez mas gentes interconectadas y aisladas del ruido urbano por medio de sus mp3, ipod, móviles y demás artilugios tecnológicos. Vemos a gente gesticular y que parece hablar sola a voz en grito pero que en realidad hablan por medio del discreto interfono de móvil con un interlocutor anónimo. Público y privado a la vez, casi una situación surrealista cuando coinciden en una parada dos personas que hablan con el manos libres casi enfrente una de otra y sin embargo hablan cada cual de sus cosas con sus respectivo/as interlocutores/as. Es verdad que a veces los ruidos de la calle son molestos, las obras, los coches, las motos, la carga y descarga de mercancías, etc. Pero lo paradójico es que estas tecnologías que nacieron para facilitarnos la comunicación también nos aíslan y nos encapsulan en burbujas de incomunicación, no propiciando la comunicación con las personas reales de carne y hueso, dificultándonos ejercer el sano acto de saludar y hablar incluso con desconocidos. Hay quienes hablan de la “generación pulgar”, nacida, crecida y “educada” en pleno auge de la tecnología móvil e internet, del ipod y del iphone, del plasma y la TDT.

Yo era de los que usaban el mp3, sobre todo cuando iba en bicicleta por mis trayectos urbanos. Ahora lo soporto menos. Apenas si aguanto algunas canciones porque al poco rato necesito mi “dosis” del ruido real de la calle o el gorgoteo urbano. Me imagino cazando palabras y conversaciones al vuelo como un cazador de mariposas. Atento y despierto, ficcionando e imaginando relaciones imposibles, exprimiendo las sensaciones hasta licuar una pequeña frase, un metaforismo, un haiku, una fotografía, una imagen sobre la que reflexionar a lo largo del día.

“Caminante, no hay camino. Se hace camino al andar” Machado tenía razón: hacemos camino cuando regamos el pensamiento al caminar. Movemos las piernas y pinchamos a las neuronas para que se despierten de su letargo rutinario. Si los pensamientos se aceleran, nuestros pasos también, nuestros ojos ven más y nuestros oídos alcanzan mayores y sutiles registros. Y cuando nuestros sufridos pies pidan clemencia, regalarnos un descanso, un café, una charla desenfadada con el camarero o leer la prensa tal vez, encontrar un artículo o tema interesante y ver si mis pensamientos han ido más o menos lejos que mis pasos.

Y me despido con un breve "antojiku" sobre el caminar.

se volvió sobre sus pasos
mas erró el camino
ni él ni el sentido
eran ya lo mismo